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José Luis Gutiérrez (saxofones), Jesús Parra (guitarra), Gerardo Ramos (contrabajo) y Tommaso Caggiani (batería y percusión) presentaron, el pasado viernes, su nuevo trabajo que lleva por título Fruit Salad  en Cáceres, Museo Casa Pedrilla.

En ocasiones, las cosas son más sencillas de lo que aparentan. Los acontecimientos llegan hasta nosotros de la mano del azar o por la simple conjunción de las estrellas, sin saber muy bien el porqué. Sin duda, la emoción, la energía y el silencio pueden custodiarse en las formas más hermosas del sonido. Cuando los astros se confabulan, se transmite la fuerza de lo insondable, la constatación de lo mágico y acontece en el interior de uno el asombro, la belleza. El pasado viernes, acudí, expectante, a un espectáculo que resultó ser espléndido. Disfruté, como hacía tiempo que no disfrutaba, de un concierto, música de iberjazz, cargado de tradición y contradicción, pleno de frescura, de pasión y entusiasmo por lo bien hecho. José Luis Gutiérrez Cuarteto, bajo la atmósfera delicada del convento de San Francisco (Cáceres) nos transmitió, como el que no quiere la cosa, su amor por lo que hace, por la música. Nos transmitió, con una generosidad poco común, su original forma de entender que bajo la gran bóveda del silencio, que bajo el latido de las piedras y de los siglos, el aire de sus pulmones puede convertir el vacío en música, la vibración celeste en música, el metal de los platillos en música. El pasado viernes sentí el dulce silencio en cada agujero de aire, en cada cuerda, en cada acorde redondo de la batería y la madera. Sentí  la armonía como una tormenta estival de fruta fresca. Gracias. Acérquense a este cuarteto. Acérquense y deleiten su espíritu con el iberjazz de José Luis Gutiérrez.

La tarde cae sobre las cúpulas de esta ciudad que me soporta, igual en lentitud que un duro invierno, y como un pesado velo de nácar me cubre y me aprisiona. Acabo de regresar. Ya estoy deambulando, de nuevo, sobre la pátina dorada de sus calles. Sus arterias laten con la geometría perfecta de un silencio poderoso y apenas si añoro, desmemoriado casi, el rugir mecánico del lugar de donde vengo. La lluvia se agarra con  fuerza al pavimento, a los amarillos adoquines, y sus aceras son enjambres con cicatrices blandas y jirones. Los niños invaden los parques sin columpios como las flores visten, en abril, las copas violetas de los lilos. Cuando llueve, la tierra huele a rosas mojada de algún valle y la poesía desciende, al trote, desde las colinas, en jóvenes caballos sin espuelas. La noche se me acerca seductora y me toma entre sus brazos y me habla, susurrándome al oído. En el camino, apenas si tropiezo con los restos de una iglesia que yace de sal ante mis ojos, con algún obelisco de diosa, con la llamada a la oración que corta el aire o con las plumas que hacen que el cemento se clave en el raso estrellado entre las nubes. En una vieja plaza de libros y de viejos, se produce un encuentro amable entre poetas, y los tres, sentados en un banco, hablamos, en voz baja, de nuestras cosas, nos regalamos églogas y elegías, mientras vuelan, en lo alto cual vencejos, las soledades gemelas de unos versos. Una mañana nueva me despierta otra vez al mundo. Me devuelve a la esperanza de la gente, con el ir y venir de los tranvías que, con su traqueteo de siglos, escriben eléctricos poemas sobre los raíles erguidos de tus pechos. A veces, uno prefiere huir de sí mismo, olvidarse de sí mismo y del tiempo en una plaza con palomas o en un jardín o en un bosque sin nubes. Viendo crecer la lluvia hacia arriba, la nostalgia cae plomiza sobre la tarde, igual en lentitud que un duro invierno. Yo estuve aquí contigo.

A veces, lo confieso, estoy en un tris de hacerme el harakiri (literalmente corte del vientre) que para eso algunos lo vamos teniendo más orondo de lo que sería deseable. Lo confieso, a veces, un sudor frío, de zumo de limón y una angustia de ansiolítico me recorren, de punta a punta, el cuerpo. Una envidia incontrolable (eso sí: sana sanita, culito de rana, que si no sanas hoy, sanarás mañana) me anega el alma, las venas, las vísceras y se asienta en el estómago y, como un fuego ácido de digestión de señorito o de cura, asciende por mi esófago y me  abrasa la garganta igual que el fuego devasta un bosque. A veces, lo confieso, no puedo, no puedo con ello y siento una envidia pantagruélica de esos escritores que cuentan sus amigos por docenas. Eso sí, sus amigos son escritores como ellos, que escriben como ellos, publican donde publican ellos y desaparecen cuando desaparecen ellos. Les dejo, voy, con urgencia, a tomarme un antiácido de ½ quintal métrico. La Li Po succión tendrá que esperar por ahora. Lo dicho, voy a rematar un poema.

La editorial  ISLA DE SILTOLÁ  publica el cuarto número de su revista de poesía que tributa a Juan Ramón Jiménez.

SEVILLA, 9 Jun. (EUROPA PRESS) –

El sello andaluz  isla de siltolá ha publicado el número cuatro de su revista de poesía que comienza con un tributo al poeta onubense Juan Ramón Jiménez con un poema inédito, sin título y sin anotación de procedencia, que ha cedido la familia a la editorial y que analiza la escritora Rocío Fernández Berrocal. Este cuarto número de la revista, consultado por Europa Press, cuenta con la colaboración de Jesús Hilario Tundidor, Diego Ropero-Regidor, José Luis de la Cuesta, José María Moreno Carrascal, Rafael Juárez, José Luis Morante, Pedro Sevilla, Álvaro Valverde, Javier Pérez Walias, Eduardo Moga, Jesús Cotta, Luis Filipe Parrado, Juan Vico, Fernando López de Artieta, Noemí Infantes y María M. Bautista. El objetivo de dicha publicación trimestral es cubrir un hueco existente en el panorama literario y, del mismo modo, dar mayor difusión a la creación poética española e hispanoamericana contemporánea, por lo que se distribuye por toda la península, las islas e Hispanoamérica. En una entrevista concedida a Europa Press, el director de la revista, Javier Sánchez Menéndez, apunta que "no concibe una editorial de poesía sin una revista, ya que hay muchos autores que se deben dar a conocer y necesitan motivaciones, pues son extraordinarios y excelentes poetas, pero no disponen de poemas para editar un libro". Además, añade que una revista puede "incitar a crear y realizar un libro de poesía".