Quien habita el fondo / Cuando la noche calló sobre Lisboa

No quería que pasase más tiempo, entrado ya el Año Nuevo. No sin dar noticia de dos libros, que no por estar algo alejados de los circuitos más accesibles, han atraído menos mi atención. Me llegan de la mano de sendos autores y desde aquí se lo agradezco a ambos.

Según escribe Puerto Gómez en la contracubierta de Quien habita el fondo, de Emilia Oliva (Malpartida de Plasencia, 1957), el ser que habita el fondo es el propio pasado en forma de fantasma, es el propio poeta y el propio lector. Son los días caducos, orillados por el tiempo frente a un nebuloso océano de dudas e incertidumbres. Este libro fue galardonado con el IX Premio Internacional de Poesía “León Felipe” y publicado por la Editorial Celya en agosto del pasado año. El contenido se nos presenta dividido en cuatro partes: “Sin maneras ni previa invitación”, “Días que fueron”, “Amalgama borrosa”  e “Insolente presencia”. Los poemas, como un aroma que se impone a la conciencia, se nos imponen amables y el ritmo fluye para alivio de los sentimientos logrando un equilibrio extraño pero muy hermoso entre cierta violencia tipográfica, entre ciertos vaivenes visuales y una delicada cadencia prosódica. El devenir de los versos marca una lectura pausada y sostenida (como el paisaje en el que vieron la luz), reclamando constantemente la atención del individuo, del lector que se encuentra en mar abierto y sin rumbo, a la deriva. Conviene detenerse en estas páginas para habitar el fondo, para huir, si acaso, hacia un punto de fuga en la vorágine en que vivimos. Como una lengua extraña / hubimos de aprender / la árida gramática de la espera / las torvas declinaciones de la distancia / la engañosa conjugación de los recuerdos / la ávida enajenación de la sintaxis / a base de briznas, de destellos […] Escribe Emilia Oliva.

En la solapa de Cuando la noche calló sobre Lisboa, del madrileño Paco Moral (Madrid, 1961), se me confirma que estoy ante un viaje de ida y vuelta. Lisboa, hermosa entre las ciudades hermosas, bella entre las sombras de la noche, aparece como referente y ancla de emociones, pero también como reflejo simbólico del interior de este poeta que escribe y siente lo que escribe como propio y común. El libro se abre con un poema a modo de “Anunciación” y continúa con el despliegue de otras tantas partes: “El niño junto al río”, “Esbozos orientales” y, la más generosa por su extensión, “La terquedad de la memoria”. El viajero, el lector, que deambula en la noche lisboeta intentando huir de sí mismo, pretende conciliar los deseos con los recuerdos y termina su periplo buceando en el paso irremediable del tiempo, en la distancia, la ausencia, el dolor y el olvido. Como dice Vinyoli en una de las citas del libro “He detenido el vuelo de los astros, […] / He suplantado sueños.” Paco Moral ha publicado hasta el momento, además de este título editado por Celesta, Suave viene la noche (1989) y Libro de las cartas (2008), del que ya dimos noticia aquí. Cuando la noche calló sobre Lisboa / las gaviotas del Tajo / cruzaron mustias el puente que separa / la verdad y la vida, / la pureza y la nada / el silencio y las sombras, […] Escribe Paco Moral.

En algún rincón del ciberespacio, leí algo así como que los comentarios escritos sobre libros que ya llevan un tiempo (años incluso) circulando entre los lectores, suelen ser más sesudos, clarificadores y certeros que aquellos otros que se escriben al hilo de la urgencia o de lo circunstancial. No le falta razón a quien esto afirma, aunque hay palmarias excepciones. La cuestión, a mi modo de ver, es que, en ocasiones las reseñas que nos queman entre los dedos, responden más a un planteamiento seudoliterario, a una práctica onanista y boomerang, que a la encomiable necesidad de dar a conocer obras que realmente merecen la pena ser difundidas; a que en el momento en que vivimos concedemos un plus absurdo al putrefacto factor clínex y a que confundimos, con más frecuencia de lo deseable, quizás por impericia lectora, lo que es una simple noticia, crónica o chismorreo, con la crítica literaria fundamentada en el rico caudal de los grandes maestros del género. Esta actividad, la de comentarista de libros, tan al uso, debe cimentarse en el conocimiento de las entretelas estilísticas de los textos (incluidos los denominados eclécticos o alternativos), en el talento analítico y crítico del que escribe y en el rigor en cuanto a la aplicación del método elegido. Incluso puedo admitir que es hasta saludable un punto de intuición, de subjetividad y de afecto. Aunque solo un punto. Pero ya se sabe, en un buen número de casos, quod natura non dat, Salmantica non praestat. Y en consecuencia, el lector confiado se ve expuesto a una suerte de maltrato intelectual, a que le hagan confundir un culo con unas témporas y la pura poesía con el “pegolá” de la literatura. Por el contrario, el autor del libro reseñado (infeliz) dormirá a pierna suelta por el simple hecho de que corazón que no siente, ojos que deberían ser operados de cataratas. Si algo nos ha traído este statu quo selvático de la información ciberespacial que nos atrapa con sus lianas, es una avalancha de gritos tarzanescos, de dimes y diretes, un totum revolutum que exige, cuanto menos, agudizar nuestro ingenio, nuestra aguja de navegar, para separar el grano de la paja (mental). Aunque, dicho sea de paso, el que esté libre de este pecadillo perdonable que arroje la primera piedra. No seré yo.

©jpw

          ACUARELA

Angostura

es la cadencia tierna de estas aguas

y perpetua

como perpetuo es el silencio

para los juncos

que cimbreados por el aire en sus raíces

abandonan las orillas

y la tarde…

Enjambre

es el alma por los dones

en la espesura

y por las tonalidades malvas

bajo la sombra, dulce sombra

junto al recodo

para el alba de nuestras noches

y para de cada día nuestro el alba;

para el alba de nuestros días

y para de cada noche nuestra…

Tenue tacto de mimbres

es este eterno atardecer

de ausencias

sembrado en claroscuro de ocres,

de cristales esféricos sobre el cauce

y de sus cenizas que aún

son rescoldos

cual pájaros húmedos entre las ramas…

El lienzo estucado es de la tarde

y se cubre lentamente de pigmentos.

  ©jpw

Los jueves, La Isla de Viernes

Esta semana en La Isla de Viernes nos adentramos en la obra de teatro “Última luna de abril”. Nos preguntamos cómo las disciplinas artísticas  han puesto de moda a determinados grupos, históricamente marginados. Además, charlamos con el poeta Javier Pérez Walias y el arquitecto Modesto García, y asistimos al espectáculo “Luz” de Arte Vocal, entre otros temas.

©Daniel Prieto

Aquí os dejo noticia de Arrojar piedras, aparecida en EL PERIÓDICO EXTREMADURA el viernes, 2 de diciembre como previa a su presentación. La firma Liborio Barrera.

©jpw

Mañana, festividad de San Gregorio (Taumaturgo), invitado por Suso Díaz y MariPaz Paz, estaré en Mérida para presentar a través de las ondas mi último libro en UNA HORA SEMANAL DE RADIO PARA HABLAR DE POESÍA.

 La poesía de Javier Pérez Walias y Rosa Cerón

Me enseñaste

que las palabras son para la vida

como los besos lo son para el germinar de las flores

en los barrios de la periferia.

Javier Pérez Walias

El próximo martes nos visita el poeta placentino Javier Pérez Walias, que ha publicado recientemente en Ediciones de la Isla de Siltolá (Colección VELA DE GAVIA) ARROJAR PIEDRAS. Hablaremos de éste y de los otros libros que tiene publicados el autor extremeño.